Украина

Учителя вне политики. Просто почитайте стихотворение Евгении Бильченко, написанное месяц тому назад:

Я — мальчик.
Я сплю, свернувшись в гробу калачиком.
Мне снится футбол. В моей голове — Калашников.
Не вовремя мне, братишки, пришлось расслабиться!
Жаль, девочка-врач в халатике не спасла меня...

Я — девочка-врач.
Я в шею смертельно ранена.
В моём городке по небу летят журавлики
И глушат Wi-Fi, чтоб мама моя не видела,
Как я со своим любимым прощаюсь в Твиттере...

Я — мама.
О фартук вытерев руки мыльные,
Звоню на войну я сыночке по мобильному.
Дитя не берёт! Приедет — огрею веником!
«Его отпевают», — слышу ответ священника...

Я — батюшка.
Я собор свой открыл под госпиталь
И сам в нём служу медбратом, помилуй, Господи!
Слова для души что чреву — пуд каши гречневой:
За это крестил поэта я, пусть и грешен он...

Я — просто поэт.
Я тоже стою под пулями.
Кишка, хоть тонка, как лирика Ахмадулиной,
Но всё ж не настолько, чтобы бояться красного:
Нужнее стихов сегодня — мешки с лекарствами...

Я — старый аптекарь.
Мне бы — давно на пенсию:
Сидеть и блаженно пялиться в ящик с песнями.
Но кончились бинт, и вата, и маски, вроде бы...
Начальник, пришли термальной воды для Родины!

Я — Родина.
Я ребёнок — и сплю калачиком.
Назначенный государством, ко мне палач идёт,
Из недр моих вырвав мрамор себе на логово:
Налоговый сдал налог он, но Богу — Богово.

Я — Бог.
И я тоже — Папа. Сынок Мой Ласковый
У дауна в классе детский отнял Калашников.
Сказал, мол: «Ни-ни!» — и прыгнул без парашютика...

Спи, золотко.
Спи, Мой Мальчик.
Я Воскрешу Тебя.

21 февраля 2014 года
Киев